Horas de lluvia sin sentido.

Siete horas de lluvia.
Dónde estás, que hay relámpagos.
Pero no fuera.
Si no fuera tuya, 
¿de quién sería?
¿Mía?
"A veces te quiero".
Todo.

Nueve horas de lluvia.
Veintitrés páginas. Todas rotas.
Formo palabras. Las que quiero.
Y a veces te quiero. 
Cuando no pierdo
consonantes.

Me he quedado atrás.
Llevamos doce horas de lluvia.
Ni un abrazo.
Ni una mano.
Ni un café,
ni cerrar los párpados. 
Ni volver.
Ni irte. 
Ni quererme,
porque a veces no te quiero.

"Querido Equis"