Downstairs

Que suene tu nombre en una iglesia

y que, de cualquier manera

ya no sea tu nombre.

Porque, al fin y al cabo,

tú ya no eres tú.

Y vivir ya no es vivir.

Que griten un nombre

frente a una lápida,

que no te pertenezca

y no signifique nada.

Quizá ni lo reconozcas. 

Que oigas cómo te llaman

desde lejos, donde solo hay un eco

y no mires atrás

porque ese sonido ya no tiene sentido,

ya no es nada de ti.

Porque no estás.

Que entre oscuridades

y neones vaya gente,

grupos, amigos,

conocidos, quizá

hablando sobre alguien

que crees recordar quién es

pero no enteramente:

porque no existe ya.

Que no vuelvan a sonar

las consonantes y las vocales

de nuevo juntas, en el mismo

orden, de la misma manera.

Que si, quizá lo hicieran

ya no fuese nada.

Que en las fotos les suene tu cara

pero nunca nada más,

y nunca nada más,

nunca nada más

porque no estás.

Ahora tu nombre

suena como un cántico,

un mantra; algo a lo que aferrarse

mientras lo gritan frente a tu lápida.

O lo lloran. O lo lamentan.

Todo cuando ya no estás.